No outono das mudanças a seiva escorre com tempo e nós já não sabemos mais quem somos. Com a visão tremida tentamos ler o que a luz, que deveria esclarecer, dificulta mais ainda nossa compreensão.
[editado - 5 parágrafos inúteis]
Sorte a minha, sorte a nossa. Apesar das minhas palavras crueis, eu ainda sim gosto.
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